Eu-preciso-de.

Eu preciso de. É viver nesse constante “eu-preciso-de”, as três palavras, falta uma, duas, sabe-se lá quantas e sabe-se lá quais, de beijo abraço cigarro café tequila trepada lâmina compreensão reza crença  fé amor  chorar rir mãos dadas um carinho um livro brinde sorriso presente vingança analista psiquiatra droga amor causa luta amor força amor (já disse três vezes, eu sei: love  love love [...] is all you need),  eu-preciso-de. Vira anemia de algo, afeto ou sei lá, só ferro mesmo, há dias em que não como direito, não durmo direito, não penso direito, tenho pirado nessa coisa de tentar ser bonita e talvez seja disso que eu precise, talvez não. Li em algum lugar – ou só senti, pode ter sido – que falta de desabafo vira câncer no coração da gente, faz buraco de verdade e não adianta preencher vazio com incenso, leitura em tarde chuvosa, mantra indiano e o diabo que o valha, sabe? Eu vou distribuindo às cegas as vírgulas, hífens pontos-finais. Ponto e vírgula; parágrafo

gra

du

al

men

te

e como eu bem entendo, eu coloco as tremas e que se foda a nova ortografia, não é dela que eu preciso. Eu preciso de! E me abasteço da cafeína diária, exclamando interrogações ao vento: “Eu. Preciso. De???”

Talvez eu precise de uma religião nova, dessas que tragam algum barato e eu possa dizer “é espiritual, cara, transcendental” quando me acusarem de delirante ou coisa assim; ou talvez algo mais concreto, talvez eu compre um gato e o acaricie quando o céu ficar cor-de-rosa todo final de tarde (droga, eu quero um cigarro, pra quê diabo tanta saúde se nem sei se quero viver muito?) e... reticências, eu me perco, eu estava falando de gatinhos ou de uma bicicleta, talvez eu precise de.


"Ou talvez eu só precise de férias, um porre e um novo amor. Porque no fundo eu sei que a realidade que eu sonhava afundou num copo de cachaça e virou utopia”. (Caio F. Abreu)